Miel et Gel

Il ne restera donc que le souvenir de l'odeur de la graisse, du ballottement de la chair, des gémissements lancinants et des regards vitreux.

Glacée. Le sang figé. Mille questions, une question. Pourquoi.
Comment ? Et ce que j'ai planté. Et si vraiment ça me regarde.
Et ça, dans tout ça ?

Attendre. Ne pas succomber, ni à la colère, ni à la folie, ni à l'apitoiement.

Attendre, presque tranquille, en fumant des milliards de clopes. Attendre. Et, peut-être, parler.

Après des dizaines, peut-être même des centaines de Non ou Non merci ( ou mouarf on a déjà baisé), de voir cette baby butch racler le fond de ses poches -sans succès - pour offrir une rose rouge, jaune ou rose à sa baby fem m'a donné envie, pour une fois, de lui dire "oui", au colporteur de fleurs. "Oui, une rouge, mais c'est pour la fille, là bas, et tu lui dis pas que c'est moi". Cette envie là, sans penser une seconde que la meuf, là, en face de moi, avait peut-être aussi envie que je lui en offre une, de rose.

Alors je ne sais toujours pas si je suis butch, fem ou futch,
mais goujate, oui, sans doute un peu ...