Miel et Gel

Avant, je croyais que vieillir, c'était prendre de l'assurance, murir un peu, avoir le sens des responsabilités et toutes ces choses.
Et puis, à 30 ans entamés, va falloir que j'admette que c'est juste habiter dans un corps qui part en vrac. C'est plus pouvoir vivre ses envies d'adolescente, c'est de pas travailler mais quand même pas pouvoir aller gambader au soleil, c'est s'entendre parler d'intervention par son médecin et c'est ne pas réussir à lacer ses pompes pour aller chercher ses médicaments.

Bref, ce jeu est nul. On change ?

Ce sang là, sur les mains, sur mes cuisses, sur tes bras,
ce n'est pas le sang de la guerre, ce n'est pas le sang qui pue la mort et la honte,
Ce sang là, ce n'est pas celui des blessures infligées, des blessures qu'on gratte

Non, ce sang là, sur le sol, sur les draps
ce n'est que le sang de l'amour menstruel.

(et ce sang là, il s'efface avec un petit sourire au coin des lèvres, d'un coup d'éponge et de bulles de lessive ...)

J'aime la peau et ses marques de vie, mais pas celles que laissent leurs spermes. Persistante à l'esprit, une photo, où il dit qu'elle est so glam, cette pute alcoolisée titubant au petit matin dans un couloir d'hôtel anonyme. Tristes et pathétiques, effrayantes et gerbantes, ces images qui te fascinent et sur lesquelles vont se branler des connards gras et libidineux. Poses improbables, corps déformés, regards évidés, âmes inconsistantes. Porno chic ? Lesbiennes chics ? Femmes libérées ? Où ? Où ? Où ça ? Objet. Zombies. Objet. Objets. Et pour qui ? Pour toi, pour elle, pour elles ? Haha. Pour ceux que je hais. Le message ? Racle encore un peu plus le caniveau, que je puisse d'autant mieux racler tes souffrances. Le message ? Traine toi encore un peu à terre, salope, pour leurs yeux, pour leurs queues. Le message ? Objet tu as été façonné, objet tu resteras. Mais racle, maintenant, racle encore. Regarde comme ils bandent, regardent comme ils jouissent sur toi.

En conclusion : c'est de la merde.

Parce que la madame de chez Dollhouse avait dit "faut pas mettre de gel sur la partie courte, sinon, ça tient pas". Sauf que lorsqu'on produit naturellement du lubrifiant en quantité respectable, de toute façon, ça tient pas.

Et c'est super énervant (vraiment)

Et si on me vole même mon silence,
en lui inventant des raisons d'être, à lui qui n'en cherche pas,
en le faisant parler quand il vomit le mensonge.
Et si on me traque jusqu'au fond de ma grotte.

Alors de
un peu bonne un peu conne

ne plus être qu'une bombe à saloperies.
- et m'enfoncer encore un peu.

A l'affut, des failles spatio-temporelles, des incohérences, des silences, des trop plein de mots, des excès, des attitudes, des regards, des louvoiements et des fuites.

A force, ça fatigue.

Attentive, à mes mots, mes attitudes, mes regards, mes agacements, mes chutes, mes excès, mes accès d'ultra-lucidité et mes failles psychoparanoïdes.

A force, ça fatigue.

Comment ça s'appelle, déjà ? Lâcher-prise ? Oui, d'accord, mais comment ça s'apprend ?

Eponge cherche bassine, contenance respectable.
Aucune compensation ni récompense offerte.
Condescendance s'abstenir.